la vida es amagar

Me encantaría saber quién fue el primer arquitecto lumbreras que ideó el patio interior. Porque quiero saber la razón. Quiero saber en qué estaba pensando.

El otro día estaba viendo un DVD y de pronto había una señora en bata mirándome. Daban ganas de saludar: “Hola, señora, estoy viendo American Psycho, ¿la conoce?”. Pero no, sólo bajé la cortina.

O cuando una pareja discute y se echan toda la mierda en cara. Luego te los cruzas en la escalera (sin ascensor, por supuesto) y les miras pensando “qué putada 6 meses sin follar, ¿no?”.

Hablando de sexo, la otra noche, a eso de las 3:07 A.M., a unos 28 grados, intentando dormir sin deshidratarme, empiezo a escuchar unos gemidos de mujer. Venga. Estupendo. Las paredes del patio interior hacían un efecto estéreo de puta madre y parecía que estaban follando en mi cama. Pero no, eh, no estaban.

Y es que mi casa da a tres. En serio, da a tres patios diferentes. Y ayer me hice un filete y me supo a colifror y a lenguado. A la vez.

El patio interior es una especie de museo de la mierda ajena. Y a mí la mierda ajena me gusta, eh, pero sólo para un rato.