la vida es amagar

Laura tiene 3 años, los ojos verdes y es mi sobrina.
Estamos sentados en la cocina, después de cenar:

- Javi, hoy con el biberón vemos Silva, ¿vale?
- ¿Silva? ¿Seguro?
- O Mostros.
- A mí me apetece más Mostros, Laura.
- Silva, Silva.
- Mostros.
- Quiero ver Silva.
- Mejor Mostros, ¿no?
- Silva.
- Mostros.
- Silva.
- Mostros.
- Silva.
- Mostros.
- Silva.
- Mostros.
- (sonríe mucho) Mostros.

Su sonrisa se vuelve carcajada. Y pienso que ella quería ver Mostros desde el principio.

El caso es que Pixar ganó a Disney.

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* Nota: “Mostros” es “Monstruos SA”, de Pixar. “Silva” es “El rey de la selva”, de Disney, y viene claramente de mezclar Simba (el león) y selva. Simba + selva = silva.

Pese al título, no voy a hablar de la nueva serie de Telecinco, que por cierto se ha ganando ella solita su muerte porque, y lo digo en voz baja, es una jena.

De lo que quería yo hablarles es de esta noticia estremecedora. Por si alguien no quiere leerla entera, yo la resumo gustosamente:

Dos hermanas inglesas se van a dormir tan contentas en su apartamentito de Benidorm y se meten en sus camitas plegables y en mitad de la noche las camitas plegables se pliegan y las dos hermanas inglesas mueren.

Eso no es forma de morir (como le decía Leslie Nielsen a la viuda de su compañero en "Agárralo como puedas"). No, en serio, alguna vez he pensado que tiene que ser una putada morirse (en general), pero sobretodo morirse de una manera ridícula y que te saquen en La Voz de Galicia. Yo qué sé, no me gustaría morirme cayéndome por el hueco de un ascensor o atropellado por un autobús de donación de sangre. Por supuesto, no me gustaría morirme aplastado por una cama plegable. Ni siquiera me gustaría morir en Benidorm, la verdad.

Puestos a elegir (puestos a morir) prefiero morir en Nueva York. O en Venecia. Prefiero morir en la cama (no plegable) mientras duermo. O tumbado en una playa vacía, a la sombra... Pero como estas cosas no se pueden elegir y a corto plazo no contemplo el suicidio, pues será lo que toque. Ahora bien, os juro que yo no me vuelvo a meter en una cama plegable en la puta vida.

El otro día en el trofeo Santiago Bernabeu, Raúl jugó con un auricular en el oído, recibiendo órdenes de Luxemburgo (no del país, si no del entrenador, que estaba mucho más cerca).

A mí esto me da bastante lo mismo. Habrá quien diga que es el fin de la creatividad individual y habrá quien defienda la presencia del entrenador dentro del campo (o algo así). Y si lo permiten (que parece que no), pues seguro que nos acostumbramos todos rápido a ver esparadrapos en las orejas y no pasará nada.

Pero pensaba yo el otro día, viendo a Raúl, que a mí a veces no me importaría llevar un pinganillo. Así, cuando estuviera escribiendo habría una voz que me diría qué trama es mejor, qué personaje debo desechar o cómo acabar una historia.

Ya puestos, llevaría el pinganillo en todo momento, en la vida. Y me susurraría qué marca de leche comprar o qué clase de jamón jork. También estaría bien que me avisara de los trayectos más cortos en metro o qué decir en las conversaciones aburridas. Qué camisa comprar, qué cocinar hoy, qué película ver, dónde quedar con mis amigos o si decirle algo o no a esa chica que acaba de pasar.

Pero estoy seguro de que después de unos días con una voz dentro de mi cabeza retumbando, opinando, ordenando, acabaría harto y le darían bien por culo al pinganillo. Por la necesidad de decir "no". Y sobretodo por el placer de equivocarme.